Все невероятно быстро забывается. Руки, объятия, взгляд. Ощущение суматошности деталей, вихрем разбивающих подобие структуры воспоминаний. Хаос. В жизни, в чувствах, в памяти. Порядочный хаос.
Кажется, я несмело разворачиваюсь в собственном организме, как брошенная мимо мусорки скомканная бумажка, которую предательски пнула в какой-то темный угол моя собственная тень.
Это можно было бы назвать "приходом в себя", не будь я тут всегда.
Возвращаюсь из глубины в кончики пальцев, в каждый рецептор кожи.
Бумажка не разглаживается до конца.
А я?